Đinh Nho Hoàn

La barque glisse au printemps neuf, pressant le froid tardif ; au pavillon du fleuve, le banquet d'adieu s'achève — on passe la rive. Un parfum venu du ciel pénètre les eaux aux mille replis ; tel un ruban de soie verte, le fleuve étale dix lieues de vagues. Rame de cannelier, aviron d'orchidée éprouvent les premiers périls ; loyal sujet et fils pieux, on écarte mieux les épreuves. Au jour de la mission accomplie, sous le mât pavoisé, je reviendrai voir ce quai — et le regarderai en souriant.

Par regret de la grue, la tour solitaire s'élance sur le mont de la Grue ; sur sa voûte, d'autres voûtes encore s'étagent vers le ciel. Au ras de la balustrade, la lune ondoie sur les vagues du Xương Giang ; au rideau qui frémit, le vent porte les rougeoiements des arbres de Hán Dương. Dans la douve, le millet doré mûrit à demi ; au jardin, les jujubes rougissent dans la lumière d'or. La montagne du Phénix est là, toute proche — si l'on pouvait la chevaucher, il faudrait, flûte aux lèvres, apprendre de ce vieil immortel.

Sur la grève, nul pêcheur ; au pied des monts, nul bûcheron ; devant la passe des Cinq-Périls, la force manque à demi — il faut pourtant entrer. Aujourd'hui, franchissant le rapide, je songe longuement au temple ancien ; quand donc, reconduisant l'hôte, rirons-nous au pont du torrent ? À mille lieues, la lune du pays natal veille encore sur la route déserte ; aux trois veilles, une flûte s'attarde sur l'auberge du voyageur. Un cœur tout entier loyal et pieux me rend des forces : tôt ou tard, au portail du roi, sonnera la musique du retour.